Я от Миротворца

Какой смысл теперь во всех этих предосторожностях? Этого Стас не мог себе сказать.

Направившись к эскалатору, бесконечная лента которого вела из подземных трущоб на Поверхность, он пристроился вслед за мужчиной в синей куртке с серым линялым зонтом. Мужчина постукивал зонтом по поднимающимся ступенькам и что-то бубнил про себя.

Внезапно с проклятием мужчина отдёрнул руку от перил.

- Что такое? - спросила стоявшая двумя ступенями выше полная женщина в красном пуловере, недовольно оглянувшись. Ей явно было душно, но в туннеле отсутствовала вентиляция.

Мужчина выставил вперёд ладонь, на которой алела свежая царапина.

- Я поцарапался об перила! Там было что-то острое! - Он обвёл затравленным взглядом окружающих. - Вы понимаете, что это значит?

Все понимали, что это значит. Биотерроризм давно практиковался в местах массового скопления народа. Игла, заражённая СПИДом, способна поразить множество людей.

Не сговариваясь, все стали держаться чуть дальше от поцарапанного.

Стас спрятал руки в карманы, оставаясь на своём месте.

Поверхность.

Серое небо свинцового цвета напоминало о неизбежном дожде - и служило прекрасным объяснением наличию зонта в руках у того мужчины. Стас смело шагнул из помещения станции прямо на открытый воздух. Ему предстояло пройти не так уж и много.

Из недостроенного двухэтажного здания, некогда отведённого под завод, доносился грохот выстрелов. Шла операция по освобождению заложников, длящаяся уже две недели.

У обочины трассы, пролегавшей рядом со зданием, стояли двое: телеоператор и журналист.

Первый настраивал камеру и наводил её на определённые места, повинуясь указаниям второго, а второй кричал в микрофон:

- Да, у них есть тяжёлое стрелковое оружие!.. Но ничего: наши правоохранительные органы вооружены куда лучше!.. Куда движется этот террорист в красной бандане: он же сейчас попадёт под прицел наших доблестных полицейских! - В видоискателе камеры было видно, как террорист замер, прижав ладонь к уху; там явно находился наушник, куда транслировалась звуковая часть передачи. - Нет, он передумал!.. А что делается на левом фланге?.. Ух ты - какая великолепная и смелая атака!.. Такой дерзновенности даже мы с моими коллегами из Эс-Ка-Ка не могли ожидать! Ну-ка, ну-ка, интересненько, что противопоставят им наши... Блестяще! Стоп: ну а что, если сейчас вон та группа террористов подойдёт чуть ближе к централи, а полицейские сместятся в тыл? Грандиоз...

Журналист вдруг замолк, прервав речь на полуслове.

Рука его была прижата к серому пиджаку, по ткани которого расплывалось красное пятно. Отрикошетившая от стены пуля или осколок гранаты - трудно сказать точно, что там было, - безнадёжно испортила дорогой костюм.

Он медленно сполз на асфальт. В глазах его стояло немое удивление; он не мог поверить, что это произошло именно с ним.

Стас продолжал идти дальше.

Был уже поздний вечер.

Ещё один район - такой же серый, как и небо.

Кирпичные стены в нецензурных ругательствах. Люди, спящие прямо на газонах и на тротуаре, причём некоторые подозрительно бездыханны. Затхлый запах мочи.

Здесь живут те, у кого нет денег даже на жизнь в подземных трущобах, и уж тем более не хватает их на защиту от радиации.

Жизнь здесь - медленное умирание. Впрочем, как и везде.

Стас перешагнул через очередное тело, и вдруг ощутил, как кто-то ухватил его за ноги. В следующую секунду он почувствовал цепкий захват уже на горле.

- Is card of credit? - прозвучала фраза на безграмотном английском прямо возле его уха.

Стас попытался покачать головой, но тут же ощутил, что захват становится ещё крепче. Ноги его подкосились, и он упал бы, если бы его не держали.

- Empty? - послышалось со стороны.

- Double-well. Frisk this friamble mug until he dirty trousers.

Он почувствовал, что его голову медленно опускают, продолжая в то же время держать за ноги. Захват перешёл с шеи на плечи. Его пытались уложить на асфальт.

Резким движением высвободив ноги, он нанёс обеими ступнями удар вслепую. И открыл глаза. Двое типов в рваных джинсовках отступили на шаг назад, видимо, вследствие его удара.

Затем он со всей силы ударил назад локтем. Хватка противника ослабла.

Стас вывернулся.

И пустился бежать.

Он бежал...

Через дороги и газоны...

Никуда не сворачивая...

А нет ли впереди тупика? А есть ли у них оружие?

Площадь с ромбической кладкой... Надпись "Жесть твой диск" на обветшалой бетонной стене... Изображение перечёркнутого вопросительного знака внутри исковерканной телефонной будки...

А ведут ли они до сих пор погоню?

Стас резко остановился. Перечёркнутый вопросительный знак - это сигнал.

Он медленно оглянулся. За его спиной никого в пределах обозрения не было видно.

Стаса это ничуть не удивило.

Он вновь перевёл взгляд вперёд, уже зная, что увидит. Небольшой тупичок с поломанной детской каруселью, двумя штырями от когда-то бывшей здесь скамейки и облезлым киноплакатом с надписью "Бэтмен бессмертен". Он уже не раз видел это место во сне.

Стас сделал два неловких шага вперёд, навстречу тёмной фигуре в конце тупичка. Навстречу мужчине, облачённому в расшитый красными узорами чёрный плащ. Полы плаща разошлись, обнажая на груди перевёрнутую пентаграмму.

- Я от Миротворца, - глухо произнёс незнакомец условленную фразу-пароль.

Стас отметил про себя еле заметную заминку в последнем слове, с помощью которой незнакомец словно поставил дефис: "Миро-творец".

Творец миров.

- Я от Уробороса.

Змея, глотающая себя сама.

Незнакомец распахнул плащ. Десятки, сотни блестящих дисков. Стас подошёл ближе, присматриваясь к содержимому изнанки его плаща.

Диски были без этикеток и без каких-либо сопроводительных надписей, если не считать номеров.

- Этот?.. - полуутвердительно спросил Стас, тыкая пальцем в один из дисков.

- Технический уровень средневековья. Помимо материального мира существует идеальный, взаимодействие которых и обеспечивает магию. Державы в среднем подобны гибриду викторианской Англии и древней Эллады - хоть такое и трудно представить, но оно существует.

- Этот? - спросил Стас, ткнув пальцем в другой диск.

- Технический уровень альтернативного будущего - или альтернативного настоящего - точнее сложно сказать. Информационные и нейроактивные технологии отстают от нашего уровня развития, но взамен сильно развиты технологии космических полётов. Человечество активно заселяет Галактику и осваивает уже заселённые планеты. Происходят встречи с чужаками.

- Этот?

- Технический уровень... м-м... отсутствует. Уровень социального, культурного и информационного развития аналогичен уровню двадцатого века. Принципиальное отличие принципа передачи наследственной информации от соответствующего принципа в нашем мире дало аборигенам возможность создания биологической цивилизации. Здания, транспортные средства, исследовательские приборы, оружие и даже предметы обихода не строятся и не создаются, а выращиваются.

- Этот? - вновь наугад попробовал он.

Незнакомец на секунду замялся.

- Третья четверть двадцатого века. Наш мир. По умолчанию - Советский Союз. События статичны и неизменны. Каждый день происходит одно и то же. Обстановка предоставляет прекрасную возможность забыть о бурных переменах, изредка поругивая власть в кухонном кружке друзей-диссидентов. Впрочем, для любителей острых ощущений предусмотрена резервная возможность - взломать всю канву событий и полюбоваться на результат.

- Ясненько... - пробормотал Стас, рассматривая переливающие радужными тонами болванки дисков. - Ну, а этот?..

- Технический уровень близкого будущего. Мир во многом подобен нашему, но в нём присутствуют произвольные отклонения - в виде определённых нюансов взаимодействия между человеком и информационными технологиями. Достижения техники позволили создать киберспейс - единую среду общения, позволяющую пользователю воспринимать информацию непосредственным образом - без помощи внешних и даже внутренних рецепторов. Ввиду индивидуальных различий психики одни пользователи быстро и легко становятся в киберспейсе хакерами, другие - остаются непрофессионалами.

- Вот как?.. - заинтересованно протянул Стас.

- Любой, вошедший в этот мир извне, по умолчанию приобретает необходимые для успеха в киберспейсе свойства.

Стас на некоторое время задумался. Потом по очереди ткнул пальцем ещё в несколько дисков. Но его не прельщал ни странный пятимерный мир Эмуалы, ни мир темпоральных технологий, ни даже плоский мир на трёх черепахах.

- Всё понятно, - наконец произнёс он. - Я беру этот диск...

Пальцы его потянулись вперёд, но незнакомец запахнул плащ.

- Нет. - Ни одна жилка не дрогнула на его лице. - Не теперь. Сначала - плата.

- Кью... Эйч... - едва начав, Стас побледнел, но, раз уже начал, надо было продолжать: - Ю... один... Си...

И так далее, до самого конца.

"QHU1CY94IWB7A35SFGD8V60NX2ZY".

Индекс Личной Актуальности.

Удостоверяющий твоё существование в Системе и дающий тебе некоторые права в её пределах.

Индекс нельзя выудить силой, поскольку достаточно поменять в нём знаки определённым образом, чтобы применение индекса стало равносильным смертному приговору.

Владеющий твоим индексом имеет полное право распоряжаться твоими деньгами, твоим имуществом и даже твоими органами.

Стас сознавал, что совершает уголовное преступление, разглашая его.

Но поступить иначе он не мог.

...Плащ снова распахнулся. И Стас поспешно выхватил оттуда диск, расположение и номер которого прекрасно запомнил.

И - неловко оглянулся, собираясь уходить.

- Миротворец даёт тебе день, - услышал он вместо прощания.

День на единоличное пользование ИЛА-кодом. День на улаживание своих дел.

Стас вышел из заброшенного проулка навстречу бурному потоку машин, проносящихся мимо него в обе стороны по автомагистрали. Диск еле умещался в его кармане, заставляя куртку топорщиться. Он повертел головой по сторонам, высматривая интернет-кафе.

После встречи с тремя грабителями он старался вести себя как можно осторожнее. Хотя район вокруг уже не напоминал трущобы.

Вот и скромное одноэтажное здание с пурпурной неоновой вывеской - и типичным для заведений подобного рода идиотским названием.

"Глубокое Погружение".

- У нас есть стерео-очки, хэнд-перцепторы для тактильного восприятия текстуры и одинарные ароматроны, - проинформировал Стаса грузный хозяин кафе, опёршись ладонями на стойку. - Есть ещё пара списанных сенс-шлемов.

- А что насчёт нейроадаптеров с обратной связью?

Щека бармена задёргалась. Видимо, сюда нечасто заходили посетители с такими претензиями.

- Вообще-то мы давно не пользуемся у себя чем-либо подобным, - быстро проговорил хозяин интернет-кафе, почему-то косясь в сторону двери. - Но, в принципе...

Стас склонился вперёд.

- У меня назначена важная встреча с одним человеком. Встреча в коннекте. Я готов заплатить полторы, нет, две сотни.

Пара лиловых банкнот перекочевала из кармана его серой куртки в кассу заведения.

Стас зашагал вслед за барменом в глубь кафе, изредка оглядываясь на сидевших перед компьютерами посетителей. Те обращали на него ещё меньше внимания, чем он сам на них. Хозяин извлёк из ящика стоявшей в углу тумбы небольшой металлический предмет, напоминающий крестовину, опутанную веером проводов.

- Это старый дизайн, ещё довоенного выпуска. Присоски надлежит крепить по кругу, на уровне шишковидной железы, для создания магнитного резонанса. Первый флэп...

- Я знаю, - оборвал его Стас.

Хозяин ещё некоторое время постоял рядом, кряхтя, но потом махнул рукой и побрёл к стойке.

Стас сел в свободное кресло у окна, откуда можно было легко наблюдать за входящими в заведение. Подсоединил нейроадаптер к компьютеру, с трудом очистив от пыли давно не использовавшееся гнездо, и запустил тестирование.

Сообщений об ошибках не обнаружилось. В довоенные времена умели делать продукцию.

Установив присоски, или флэпы, как их ещё называли, в подобающем порядке на голове, он извлёк из кармана нелёгкой ценой доставшуюся ему дискету.

Воровато оглянувшись, вставил её в приветливо выдвинутый лоток дисковода.

"Распаковать архив? Да/нет".

Он щёлкнул по кнопке "Да". Через экран сверху вниз потекли строчки зеленоватого кода - мегабиты и гигабайты распаковываемой информации.

Вдали раздался скрип отпираемой двери. Оглянувшись, он заметил двоих полицейских, входящих в интернет-кафе.

Вжавшись в кресло, словно рассчитывая таким образом стать менее заметным, он со стиснутыми зубами повернулся обратно к экрану. На нём алела надпись: "Данная программа не соответствует стандартам безопасности VR-NtY. Retry/Abort/Ignore".

Выбрав команду "Ignore", он ещё раз нервно оглянулся. Один из полицейских о чём-то говорил с хозяином заведения, а другой, помоложе, смотрел прямо в сторону Стаса.

Проклятье!

Резко обернувшись к компьютеру, он кинул взгляд на экран. Там уже приятно зеленели на чёрном фоне имена распакованных файлов.

Подтянув курсор к файлу "autorun.exe", он щёлкнул левой кнопкой мыши.

За спиной послышались тяжёлые приближающиеся шаги.

Вспыхнула пурпурная надпись: "Идёт инициализация..."

На плечо его вдруг легла чья-то рука. Обшлаг рукава был синим.

Стас блаженно зажмурился...

. _ . _ . _ . _ . _ . _ . _ . _ . _ . _ . _ . _ . _ . _ . _ .

- Слишком поздно, - произнёс сержант, сняв ладонь с шеи молодого парня после безуспешных попыток нащупать пульс. - Он "ушёл".

- Куда ушёл?

Не отвечая на вопрос младшего напарника, сержант зло пнул системный блок под столом.

Если у хозяина кафе и имелись какие-то замечания по поводу подобных деструктивных действий со стороны стражей закона, он разумно не стал их озвучивать.

- Надо будет вызвать медиков, чтобы освидетельствовали причину кончины, - уже на улице задумчиво проговорил полицейский. - Вик, набери номер судмедэксперта.

- Что им сказать?

- Скажи, что ещё один откинул концы от овердрайва.

Вик достал мобильный телефон и обменялся несколькими словами с невидимым собеседником.

- Они приедут через пятнадцать минут, - закрывая мобильник, сказал он. - Раньше не могут, мы застали их во время чаепития. А что такое овердрайв?

- Перегрузка центральной нервной системы.

Сержант пошарил ладонью в правом кармане формы и выудил оттуда сигарету. Прикурив от зажигалки напарника, выпустил внушительный клуб дыма.

- Когда-то были наркодилеры, потом - гейммейкеры, теперь - эти. Я слишком стар для всего этого дерьма. Ничего, до выхода на пенсию всего пара дней осталась...

- Но всё-таки, что стряслось с тем парнем? - не унимался младший напарник.

- Купил у "чёрных криэйторов" нейро-интерактивную программу фрактального действия с эффектом конденсэйшн, - морщась, проговорил сквозь зубы сержант. - Программы подобного рода дают ощущение пребывания в детализированной виртуальной среде, попутно увеличивая темп нервных реакций пользователя. В тысячи и тысячи раз. Человеческая нервная система физически не приспособлена для такой скорости. Мозг выгорает за считанные секунды. Правда, за эти секунды пользователь успевает субъективно прожить десятки, а то и сотни лет в красочном и реалистичном виртуальном мире, который генерируется его собственным подсознанием на основе купленной программы... Пошли к машине.

Брошенная сержантом на асфальт сигарета медленно потухла. Благодаря давно сгустившейся мгле её было видно издалека.

- В красочном и реалистичном виртуальном мире... - проговорил Вик, открывая дверь полицейского аэромобиля. - Но как они могут идти на это? Неужели же они не понимают, что всё это - иллюзия, морок?

Сержант чуть усмехнулся, садясь за руль:

- Многие из них солипсисты, и считают, что мир наш и так - иллюзия. Иные верят в теорию множественной вселенной, и считают, что любому логичному вымыслу соответствует реально существующий где-то мир, так что нет никакой разницы.

- А как считаете вы?

В машине повисла пауза.

- Как считаю я?.. - уточнил сержант. И помедлил с ответом ещё несколько секунд. - Я считаю, что если все разбегутся по виртуальным мирам, то у полиции не будет работы. Я считаю, что если бы двести лет назад все сели на героин, то сегодня не было бы ни тебя, ни меня. Я считаю, что для того и существует человек, чтобы преодолевать опасности, а не сбегать от них в паутину грёз. Я считаю, что необходимо жить РЕАЛЬНЫМ миром.

Он вставил ключ зажигания в замок, и машина разлетелась на куски в ослепительной вспышке пламени.

Услышав отдалённый грохот, Вад Мак-Георгадзе по прозвищу "Штабель" широко ухмыльнулся. Он с детства ненавидел копов, а когда представился случай просунуть им взрывчатку в машину, с удовольствием им воспользовался.

Насвистывая популярный шансон и просунув руки в карманы, он с той же широкой ухмылкой продефилировал по улице.

Вад Мак-Георгадзе не знал, что в конце улицы его ждёт засада из людей Кислого Мора, которые не простили былого налёта на склад торговцев рэйсвэем.

Жить ему оставалось лишь пару минут...